Meu querido,
esta é a forma que encontrei para revelar tudo que eu não lhe disse. Agora parece ser tão tarde para isso. E eu nem tenho certeza de que lerá minhas cartas. Mas nem por isso deixarei de escrever. Penso que estou colocando uma mensagem na garrafa e do outro lado do oceano você as receberá. Será isto possível? Ou será um estado doente da minha mente? Seja qual for, dizem que quando você realmente deseja uma coisa, o Universo conspira ao seu favor. Eu acredito que minhas palavras serão levadas a você. Deixarei pequenas pistas para que possa me reconhecer em meio a estas palavras. Então você voltará para mim e tudo ficará bem.
Ainda estou triste. Amanhã fará um mês em que tudo aconteceu de modo determinante. Eu não vejo você desde então. Mas sei que está bem porque sempre busco por notícias suas. Aquele dia foi muito diferente. Foi o dia em que encontrou o doutor amigo de seu amigo. Você ligou para mim depois. Parecia irritado. Não sei exatamente com o quê e nem sei o quê exatamente você esperava ouvir de mim naquela ligação. O fato é que eu não disse. Ainda perguntei "está tudo bem?", "está, está, liguei porque você é minha namorada", "e então, como foi?", "ele disse para eu voltar lá daqui a trinta dias", "mas enquanto isso você vai continuar indo na terapia, não vai?", "isto é uma imposição", "não, é só uma pergunta".
Não sei se algum dia você me contará o que aquele momento significou a você. Mas para mim, aquele momento significou o meu primeiro erro da noite. Depois eu vim para casa, tive vontade de vestir um dos vestidos verdes que há anos não os via e muito vestia. Este foi o meu segundo erro da noite. Pedi para minha mãe pegá-los, ela não conseguiu achá-los, eu fiquei irritada, bringuei com ela, depois não pensava direito sobre o que vestir, você chegou e eu ainda não conseguia me vestir, você me esperou no frio, eu encontrei você, nós fomos àquela pizzaria perto de casa, a primeira e última vez, você dizia durante todo o tempo que eu estava estranha. Estava me esforçando para ficar bem, mas o fato é que eu lamentava ter brigado com minha mãe por algo que sempre aconteceu e sempre acontecerá (ela sempre não se lembrará de todas as minhas roupas).
O jantar terminou. Descemos a rua para buscar o carro e você ainda dizia coisas. Eu lhe entreguei minha bolsa. Este foi o terceiro erro da noite. Você me olhou e colocou no banco detrás do carro. Eu percebi que realmente não estava bem. Tentei dizer qualquer coisa sobre o quanto não era necessário ter entregado a bolsa, eu mesma poderia tê-la colocado no banco. Mas isto não saiu assim, de modo claro. Saiu confuso e você disse para eu respirar. "Eu não quero respirar". "Não é só eu que precisa de tratamento, você também precisa". Você se lembra? Acho que este foi o seu troco para mim. Daí para frente não foram ditas muitas coisas. A grande parte do caminho foi feita em silêncio. E você sabia que o que lhe disse fora em consequência da discussão com minha mãe. "Tchau", você nunca despediu-se com apenas tchau. Era melhor que tivesse saído em silêncio porque o que eu disse depois foi o quarto e último erro da noite. Uma espécie de vingança para "Tchau". "Me esquece para sempre".
Conte-me, por favor, que um dia será capaz de me perdoar.
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